28 de diciembre de 2012

Merdipoema (28-12-2012) Divagaciones

Miguel Álvarez

Divagaciones del ser

Divagaciones, excuasas y aleteos
son, de mi vida pensamientos,
que rocoren sin sentido
ambiente, ombligo y mente.

20 de diciembre de 2012

Haiku (amago)

Miguel Álvarez

Manto frío, Mar Mimbela
Atormentado me hallo
en este frio y blanco manto
por los recuerdos.

16 de diciembre de 2012

¿Música? ¿Escribir? ¿Escribir música?

Miguel Álvarez

Yo tengo un vecino cantante, si amigos, ¡Cantante! El otro día estube en un concierto suyo...

El caso es que me ha dicho que por qué no le escribo una letra para una canción...¿Escribir? ¿Yo? ¿Canción?... Bueno pues ando yo pensando como hacerlo y claro, me encuentro con el pequeño problema que mis conocimientos músicales comienzan en Do y terminan en Do lo que complica bastante el asunto.

Gracias a las musas, el chico, tiene una enorme voz, "mu calentita, con un color mu bonico" que diría Rosario Flores. Vamos, "un mostruo" lo que facilita en parte el trabajo, una mierda con gran voz es una canción, una obra de arte con una voz normalita será una mierda...

Bien, a lo que yo iba que divago en demasía, ¿Consejos para escribir una letra musical melódica para un voz, potente y profunda?

Por cierto, mi vecino se llama Miguel, Miguel Ángel Andujar.

9 de diciembre de 2012

Merdipoema (09/12/2012)

 Miguel Álvarez
 

I
Esputo, a la tierra putrefacta
donde yace mi sentir.
Defeco, en esa misma tierra
que sostiene mi vivir.

 II
Vomito,al mundo de hoy
los excesos en mi vida del ayer
y sangro las alegrías, por  mi piel.

5 de diciembre de 2012

Ummm ¿Divagaciones?

Miguel Álvarez




                                     I Surrender, Celine Dion

Antes de colgar lo que sea que aquí salga, pues escribo sobre la marcha, quiero pedir perdón, ¿Por? Porque nada pensaba escribir, nada pensaba poner, pero hoy, hoy nuevamente lo ví, y como antaño mi vida truncó, despertaron las mariposas, que más allá de aletardas pensé muertas, y renació, el dolor que causa la ilusión.

Rasgaste las corazas
que ingenuamente pensé creé.
Alimentaste los recuerdos
que extintos soñé
y demostraste, una y otra vez,
como solo en un instante
el todo se hace nada
y la nada, siempre vuelve viva.

25 de noviembre de 2012

Merdipoema 25-11-012

Miguel Álvarez

Luz, que nos guía a un conocimiento, donde a cada paso, crecen las dudas

Bajo pliegues de tortura,
cobijado, entre muertes
y cálidos roces, miro.

Miro, entre penumbras
con visión desorientada,
la luz, que al fondo tintinea.

Luz al final de la caverna,
que más allá de esclarecer
siembra, mitos y leyendas.

Leyendas que contaban
el camino de los hombres,
la desidia de los dioses.

Seres, que guían los destinos
de las almas perturbadas,
escogiendo, sin sentido, de estas su sino.


24 de noviembre de 2012

La crítica que no me dejaron escribir

Miguel Álvarez

Hace tiempo que no hago una reseña, artículo de opinión o crítica sobre algún libro, en esta ocasión iba a hacerlo sobre la última obra, creo que es la última, de Rafael Reig: Lo que no está escrito, pero me lo han prohibido, bajo amenzas y extorsión.

Dicho esto, guardaré mis opiniones personales sobre el estilo del autor y me limitaré simplemente a decir que la trama está bastante bien. Muestra Rafael Reig una marco de familia distinto al habitual en los libros, una familia más de hoy, padres divorciados, hijo complicado, hombre alcoholico...

Hoy hablando con una amiga, mala persona, extorsionadora... me decía: es que son dos historias diferentes las del libro. Realmente, es complicado escribir dos historias distintas en una misma novela, sin que aparezcan liadas y mezcladas, pero Reig no lo ha conseguido, Rafael no ha puesto en una misma novela de forma clara, sin mezclar y sin liar dos historias diferentes, no ¡Han sido tres!

En la novela de 287 páginas se nos presentan tres historias intreconectadas, pero bien diferenciadas a la hora de leerlas, escrita con un estilo que hace creer al lector, que es él, el que hace el nexo entre las historias: 
  1. La de Carmen, la ex-mujer
  2. La de Jorge, hijo de ambos, y la excursión con su padre
  3. El manuscrito que el padre, dejó, fingiendo el descuido a ojos de Carmen.
Sin poder decir lo que no me gusta, las "pequeñas críticas" dado el yugo sobre mi persona, me limitaré a decir que puedo, sin temor a equivocarme, recomendar este libro.

Lo que no está escrito, Rafael Reig

15 de noviembre de 2012

No al maltrato de género

Miguel Álvarez 
 

Marcada de los roces,
por las carícias de otra piel,
se encuentra, ya marchita
tu esencia de mujer.

Dia a día oyes, las voces
que te recuerdan el ayer,
un te quiero, un lo siento,
un no volverá a suceder.

Vives sin aliento
siendo perra fiel,
¡Despierta del tormento!
Vuelve a ser mujer.





8 de noviembre de 2012

Maldita inspiración

Miguel Álvarez
A la maldita inspiración de mi amiga María, 
que cometió, insensata,la desfachatez de abandonarla.


Todo lo envuelve, el sonido de tu ausencia.
Todo lo mueve, todo gira en torno a ti.
Tu distancia, tu presencia, ¡tú! Solamente tú.

Yo no te llame, ni tan siquiera te busqué,
mas osada, mi vida abordaste, y ahora,
dueña y señora por maltrecho camino guías,
a quien a ti a dedicado, sus horas, noches y días.



7 de noviembre de 2012

Oscar Wilde

http://farm9.staticflickr.com/8014/7590474454_565272ba37_o.jpgMiguel Álvarez

Oscar Wilde fue un dramaturgo, escitor y poeta Ingles, (nació en Dublin, pero era de soberanía británica en aquella época).

Wilde, para mi uno de los personajes más importantes del S.XIX mostró desde temprana edad una gran capacidad intelectual. 

Como ya hemos dicho practicó todas las artes literarias, en novela, solo escribió una, El retrato de Dorian Gray una de las obras culmines de la literatura inglesa victoriana, en la que se tratan los temas típicos de la sociedad inglesa de la época, la belleza, la juventud y la decadencia, que a ojos de Wilde, estaba sufirendo la sociedad del país. También realizó ensayos filosóficos y destacó en el teatro con inmesidad de obras y en varios idiomas. En lo referente a la poesía, es más recordado hoy en día por sus epigramas que por sus obras poéticas como La esfinge o Balada de la cárcel de Reading.

Creo, que merece la pena saber más de él, e invito a todo el mundo a pasar a leer su biografía y alguna de sus obras. Creo que todos los que miréis este post habréis leido alguna vez alguna de las famosas frases de Wilde, pero a pesar de ello quiero dejaros aquí algunas de las mejores, según mi opinión:
  • Amarse a sí mismo es el comienzo de un idilio que durará toda la vida.
  •  Bigamia es tener una mujer de sobra, Monogamia es lo mismo.
  • Cada acierto nos trae un enemigo, para ser popular hay que ser mediocre.
  • ¿cómo podrías ser feliz estando con alguien que iniste en trate como a un ser humano normal?
  • Conciencia y cobardía son la misma cosa, cobardía es el nombre comercial.
  • Cuando la gente está deacuerdo conmigo siempre siento que debo estar equivocado.
  •  Dad una máscara al hombre y os dirá la verdad.
  • Discúlpeme no lo había reconocido: he cambiado mucho.
  • El deber es lo que esperamos hagan los demás.
  • El trabajo es el refugio de los que no tienen nada que hacer.
  •  Experiencia es el nombre que damos a nuestras equivocaciones.
Os animo a todos a que pongáis como comentario, frases de Oscar Wilde que os hallan llamado la atención.

Bueno, para terminar os dejo un extracto de una estrofa de su Balada de la cárcel de Reding:

"And all men kill the thing they loveBy 
each let this be heard,
Some do it with a bitter look,
Some with a flattering word,
The coward does it with a kiss,
The brave man with a sword!"

4 de noviembre de 2012

Hoy, nuevamente vi

Miguel Álvarez


Hoy, nuevamente vi
manar cristalina tu alma.
Hoy, nuevamente vi
como un abrazo, un;
suspiro una mirada, un;
sentir un callar, un.

Hoy,  nuevamente vi
manar cristaliana tu alma
y comprendí.

Hoy, nuevamnete vi.

La grandeza del normal

Miguel Álvarez

Yo no soy Nietzsche con sus aires de grandeza,
no deseo, del hombre un Dios crear,
no busco lo fantástico, ni abrazar lo irreal.
Como la vida al hombre, como la madera al metal
solo espero, cada día en mi trayecto, verte parar.

Es, de la materia la esencia,
de la absurda muerte lo real.
Es, base de grandeza.
es tu normalidad.



2 de noviembre de 2012

La Desesperación, José de Espronceda

Jose de Espronceda



Miguel Álvarez

Ya tocaba poner algo de este gran poéta, José de Espronceda, hombre peculiar de estilo único y que en su obra, La Desesperación relata como nadie hasta la fecha, según mi opinión, un estado del ser (palabra que gusta a mi buena amiga Maribel). 

Para esta ocasión he decidod, acorde con las fechas, día de los santos y noche de los muertos, dar vida, al poéma que mejor relata un cementario, la muerte y los muertos. 

Cementerio Judío

 La Deseperación

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

25 de octubre de 2012

Merdipoema (25/10/2012)

Miguel Álvarez
 http://sakkarah.blogia.com/upload/20071008003617-verja.jpg
Encarcelada, presa de las dudas
que mis noches atormenta,
vaga entre sueños mi alma.

Y ahora, que el recuerdo
me golpea.
Y ahora, que el dudar
me abriga.

Siento tu falta,
tu consuelo
tu aliento
mi vida.

18 de octubre de 2012

¿es usted un borrego? ¡no! Universitario

Uno contra el mundo
Bernardo Gutiérrez


Dicen que con el paso del tiempo el ser humano pierde la capacidad de asombro, sin embargo, la Universidad de Almería, concretamente la Facultad de Derecho, tiene el poder de asombrarme continuamente.

Quizás me hubiese esperado estos comportamientos de otros lugares, no por considerarlos correctos o apropiados, pero si por desconocimiento del sistema jurídico, las leyes y, lo más importante, los derechos y deberes constitucionales.

Hasta este curso pensaba que en una facultad de Derecho se debía de inculcar el respeto a las normas, la ética y la responsabilidad, como leía en un artículo de un jurista colombiano, “característica de una buena facultad de Derecho es su compromiso con la ética, la moral, y la responsabilidad social. Pero si en un centro donde se enseñan leyes se estimula o no se castiga la trampa y la inmoralidad, ese centro académico no merece enseñar Derecho.”

La última moda en las facultades de Derecho es la imposición de las mayorías sobre los derechos individuales, alzando la bandera de la democracia (siempre que me beneficie) en detrimento de las leyes.

16 de octubre de 2012

Poema de Julie Sopetrán

Jilie Sopetrán

 Hace un par de días, Julie Sopetrán me comentaba en un post, con este belle poéma, y me parece un auténtica pena que tal obra de arte quedase, como simple comentario, en lugar de acaparando todo lo que se merece. Por ello he decidido, con su visto bueno, publicarlo como post. 

Julie tiene un magnífico blog de poesía, El poéma y su imangen

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Julie Sopetrán

I
A de ser un poema de Machado
B endición de poeta es el modelo;
B áculo donde apoyo mi desvelo
A ltar donde se inmola lo sagrado.

II
C on la mano de Dios escribo el verso
C on la mano del Diablo lo perverso
Á ngel de sueño el canto modelado

III
D ime, naranjo, limonero al alba
B albucea palabras a mi vuelo,
C ierne en mi fantasía el embeleso
D ame esa luz tan honda que me salva.

©Julie Sopetrán

15 de octubre de 2012

Poéma a un bonsai, el poéma del reto

Miguel Álvarez
 
Bueno, aún siendo el último en ponerlo, entro en el plazo más que sobrado, así que aqui os dejo mi poema del reto, y de paso, os cuento un poco sobre una de mis aficiones, los bonsais, esos arbolitos mutilados, que agradecidos, quedan siempre tan bonicos, allá donde los pongamos


I
Miro cada noche, relajado,
las horas, los días, meses y años,
por el simple deseo, de unos sueños extraños.
El efecto, de tu cuerpo maltratado.

II
Recuerdo con miedo e ilsión
rama, tronco y raíz en retorsión
para lograr, de mi deseo, formas y tamaños.

III
Y ahora, que tu cuerpo florece
exento de marcas y daños,
verde borta, sin la tensión
que del hombre, su deseo ofrece.

12 de octubre de 2012

Nuevo reto

Miguel Álvarez

En este día tonto, nos hemos juntado, a tomar un cafelito, los tres locos de siempre, a saber:
Y claro, como Maribel está siempre con los retos literarios, esta vez quise ser yo el que lanzara el reto, con el fin de que este fuese un atuténtico reto para ella.  Por ello he dicho de hacer un poéma, de tema libre, rima consonate y con la siguiente disposición:

A
B
B
A

C
C
A

D
B
C
D

El reto ha sido aceptado y ahora, en un plazo máximmo de dos semanas, deben ser publicados los poémas, cada uno en su blog.

Como ejemplo de un poéma de rima consonante nada mejor que un poéma del gran Antonio Machado:

11 de octubre de 2012

Pasiones Encontradas

Miguel Álvarez

Ya está disponible, en la pestaña Pasiones Encontradas,  el nuevo capítulo de la novela que cuenta el descubrir del amor y la homosexualidad, por un homosexual durante su juventud, espero que os guste, aquí os dejo el link:

10 de octubre de 2012

Un café con poesía

Miguel Álvarez
Ayer tomé café, si, lo se, un vicio casi inconfesable, un rico café solo corto en taza, mientras lo degustaba, lei, en la pared, el siguiente chascarrillo:
http://3.bp.blogspot.com/-KBsdDIUWhmg/T6QirgSJzaI/AAAAAAAAAwg/9MMTiCQcHYo/s1600/cafe2.gif

Il caffè, per esser buono,
deve essere nero come la notte,
dolce come l'amore
e caldo come l'inferno

¡nuevo look!

Miguel Álvarez

En La Alacena de Miguel estamos de estreno, estrenamos look en el blog, ¿por? ¿para? Con este nuevo look espero que vosotros, los lectores, estéis más comodos, que el blog trasmita más orden, más serenidad, una sensación de calidez y bueno...no se, lo veo muy apropiado para un blog mayoritariamente de Literatura.

¿qué os parece?

9 de octubre de 2012

Merdipoema (09-10-2012)

Miguel Álvarez
 

I
Una sorpresa de tejas, 
de tierra y pizarra,
pinta el cielo con luz,
peregrina y de calma.

II
El aire anuncia,
quedóse prisionero
del poeta su llegar.

III
Del sentir su palpitar,
de su esencia, ¡vida!
comienza, crece y rie
sempiterno expira.

3 de octubre de 2012

Le Lac de Alphonse de Lamartine

Alphonse de Lamartine
 Miguel Álvarez

La poesía, la poesía es muchas cosas y al mismo tiempo quizás ninguna. Con esto quiero decir, dejar claro que lo que para mi es poesía, los elementos que la caracterizan, para otras personas quizás carezcan de importancia.
A mi entender hay algo clave en un poema, la musicalidad que un poema debe tener, y sinceramente, mucho de ello tiene que ver con el idioma. ¿alguien, que no halla estudiado germanistica, sabe algún poema famoso en aleman? Casi seguro que no, porque el alemán es feo de cojones, por el contrario, el frances es un idioma, suave, sutil, musical, un idioma cálido que invita a la poesía a letras románticas y/o trágicas es el idioma del sentir.

En base a este mi creer, ya va siendo hora de exponer algunos poemas de la literatura francesa y he estimado oportuno empezar, aún largo, por el poema "Le Lac" uno de mis favoritos de entre la literatura universal.

Alphonse Marie Louise Prat de Lamartine fue un escritor, poeta y político francés, maestro en el uso de las formas poéticas del francés, fue uno de los muy pocos literatos franceses en combinar su escritura con su carrera política, y como muchos otros antes y después a él terminó su vida en la más absoluta pobreza.
Alphonse de Lamartine está consideradocomo el primer romántico frances, y su poema más famoso, el que acontinuación expondré, Le Lac (El Lago) describe en retrospectiva el ferviente amor compartido por una pareja desde el punto de vista del hombre desconsolado.

1 de octubre de 2012

Mejor blog categoría personal

Miguel Álvarez 
Hace unos días los blog de Eliot y el de Montse crearon un premio para blogs de internet, los premios "Manzana de Oro" y bien, ¡este blog ha ganado! 

La Alacena de Miguel ha ganado el premio Manzana de Oro en la categoría a blog personal, así que quería agradecerlo publicamente.

Gracias a todos, tanto por votar como a los blogmaster por concederme el premio.

28 de septiembre de 2012

Lo que antes que yo, hizo mi padre

Miguel Álvarez

Maribel, Maribel.

Maribel ese ser bonachón que todos tenemos como amigos, esa persona buena, hacedora de conciencia, esa persona que hay en todos los circulos, esa que se aburre mucho, y fruto de ello tiene ideas descabelladas como ser  izquierdosa o lanzar retos al aire, a nosotros, sus pobres amigos, indefensos ante esa mirada de cordero acompasa con un leve giro de cuello, su marca.

Pues bien, al parecer, yo no me enteré, nos reto hace unos días, a principios de mes ha escribir un relato, donde el sombrero tuviese cierto protagonismo y bien, claro está y citadas sus armas, anteriormente, no hemos tenido más remedio que aceptar, dicho reto, mi gran amigo Ángel Simón del blog La Trtulia de Theleme y un servidor. Eso sí, el de ella no sabremos cuando estará en su blog Diariovoz

"Manuel qué haces" -Preguntó Pablo, el nieto más pequeño, a su abuelo-
"Lo que antes que yo, hizo mi padre" -Contesto Manuel, mientras Pablo, de 8 años, miro extrañado a su abuelo, como entrelazaba, con sus manos, unas plantas secas, para salir corriendo de casa e ir a jugar a las chiqueras.

Manuel era un hombre de vida, un hombre del campo, desde pequeño criado entre tierras y animales, conocedor de los secretos de la vida, del esfuerzo. 

Hombre con sombrero de paja
(gentileza de GM Barranco)
De joven debió ser un hombre alto, alto y delgado, ahora, con el paso de los años y los esfuerzos de la vida, era más pellejo que carne, más hueso que vida y acusado, por una gran "chepa" causada sin duda, por los años,  los meses, por del día a dia incesante en una vega, azada en mano. Su aspecto lo hacía inconfudible, reconocible desde lo lejos, alla por donde fuere siempre iba igual, sus pantalones, de ese color gris feo, cómo lo llaman...¡gris Marengo! y su camisa, de aquellas de la guerra, esas de franela a rayas, que como dice mi abuela "duran toda la vida"sus alpargatas de tela negra y suela de cañamo y como no, inseparable, su ajado y mugriento sombrero de paja, que aparantaba tener, al menos, tantos años como él.

Como cada fin de semana Pablo volvió, con su familia, al cortijo de los abuelos, y allí sobre la mesa encontró un bonito sombrero nuevo, de blanca paja, parecido al de su abuelo, pero mucho más limpio y pequeño, con una nota que rezaba: "ven donde los pollos, el abuelo Manuel"

26 de septiembre de 2012

Miedo

Miedo (foto de google imágenes)
Miguel Álvarez

Tengo miedo, miedo a sentir,
al sentir que te quiero
al levantarme y verte aquí.
Tengo miedo, miedo a ser feliz.

Tengo miedo, miedo al pensar,

al decirte lo que siento
al despertar y terminar de soñar.

Tengo miedo, miedo al querer,

al necesitarte a mi lado
al añorarte en el ayer.
Tengo miedo, miedo de ti
 

24 de septiembre de 2012

Y llegó el Otoño

Miguel Álvarez
El aire trae a nosotros
ese aroma de humedad,
aderezado con la tierra
que no vemos al pisar.

Ya llegó, ya está aquí,
la estela en el camino
que el verano deja tras de si.




¡estamos nominados!

Miguel Álvarez
Hola a todos, quisiera comentaros que este blog ha sido nominado en la categoría de blog personal a los premios Manzana de Oro, por ello, rogaría que os pasaráis por este link Premios Manzana de Oro y con un comentario votaseis por este blog, no puede ser en anónimo, y basta con poner voto en la categoría personal al blog de Miguel Álvarez. MUCHAS GRACIAS A TODOS.

18 de septiembre de 2012

A la tierra, el agua, el hombre y el aire

http://medicinaexplosivacomunicativa.files.wordpress.com/2010/09/fuego_agua_aire_y_tierra.jpgMiguel Álvarez 
Hola a todos, llevo mucho sin poner ningún poemita por aquí, en esta ocasión aunque corto, no puedo decir que esto sea, por derecho, un Merdipoema, pero bueno...un poemita simplemente.
A la tierra es el trigo,
como al agua, claridad.
Al hombre lo vivido,
como al aire, qué diran.


17 de septiembre de 2012

Fallece Roberto Roversi

http://napoli.repubblica.it/images/2012/07/08/173337891-fe751d10-099e-4a70-9573-e33aef676ee4.jpg
Roberto Roversi
Miguel Álvarez

El poeta italiano Roberto Roversi, fundador de la revista "Officina" junto al fallecido director de cine Pier Paolo Pasolini, ha muerto en su Bolonia natal, norte de Italia, a los 89 años.
Nacido en Bolonia, capital de la región de Emilia Romagna, el 28 de enero de 1923, Roversi se alistó con los partisanos a los veinte años y combatió en la resistencia contra el fascismo en la región norteña del Piamonte.
      
En 1955 fundo la revista "Officina" junto a Pasolini y al escritor y poeta Francesco Leonetti, y en 1961 fundó "Rendiconti".
      
Años antes, en 1948 había abierto la histórica librería boloñesa "Palmaverde", que gestionó su esposa, Elena, hasta su fallecimiento, en 2006.
En su larga vida literaria escribió medio centenar de libros entre poemas, novelas y textos para el teatro, destacan sus "Poesías", de 1942; "Italia sepolta sotto la neve", de 1989; "Tre poesie e alcune prose"; "Trenta miserie d'Italia" y las piezas de teatro "Unterdenlinden", "Il crack" y "La macchina da guerra più formidabile". 
Ahora os dejo unos fragmentos de su grandiosa obra:
Ascoltate! Cavalchiamo cavalchiamo nel sangue
la paura del cielo che strappa manciate di stelle
oscura la voce un abbraccio di gelido fuoco poi silenzio
e silenzio
solitudine antica – la terra è nel vento di foglie strappate
una morte è in corso
le onde uguali si sciolgono gridando vendetta.
Forse è la morte annunciata del nostro pianeta?

(Parte terza, vv. 2548-2555) 
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sopra le città giganti della terra
unificate da una pietà senza strazio
solo gli occhi cavati ai giovani soldati
le giovani donne sgozzate nude
solo le mani tagliate ai vecchi davanti alle case infuocate
solo frecce sul petto delle bianche bambine coperte dal
carbone mai
acceso
solo raffiche raffiche raffiche nella schiena dei ragazzini
che ridono
fra luci di carnevale e
guardando i vecchi bagnati di sangue scendere a terra
si addormentano lasciando la vita sorpresi 

(L’Italia sepolta sotto la neve – Parte terza, vv. 2609-2622)
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5 de septiembre de 2012

Merdipoema 05/09/2012

Miguel Álvarez
Guerra de Amor

Amargos son los recuerdos,
mientras recorremos, con asombro
olvidadas relacciones,
rescatando, prisionera nuestra alma.

Aplicamos a nuestro ser,
mandamientos, normas y doctrinas.
Osados juramos, en su red no caer.
¡reincidentes somos, una; y otra vez!

2 de septiembre de 2012

!en este blog!

Miguel Álvarez


Hola a todos, en estos días he hecho algunos cambios en el blog y varios compañeros me han recomendado un pequeos post, tipo "mapa" para que quizás así, alguno de los cambios no pase inadvertido.

En el menú superior del blog encontramos distintas pestañas, la primera como su nombre indica, siempre nos lleva a esta pestaña, la principal, estemos donde estemos dentro del blog, luego nos encontramos con varias pestañas, pertenecientes a diferentes obras:

  • AnnA La Vampiresa es la pestaña dedica a un libro con el mismo nombre, un relato corto que escribí y la editorial americana Irish Press tuvo la gentileza de publicarme, ¡sin ningun coste! en ella encontraréis la portada y contra portada y el indice de capítulos.
  • Desde mi interior, Merdipoemas es la pestaña referente a un poemario que estoy escribiendo con poemas mayoritariamente publicados en este blog y/o blogs de amigos, ahora mismo está en fase de maquetación y podeís ver el primer boceto y portada y la portada definitiva, iré agregando cosas conforme vaya avanzando la maqueteación de la obra.
  • Pasiones Encontradas, es sin duda la obra más personal de este blog, hace un año terminé de escribir una "novelita" sobre el descubrir de la sexualidad y la homosexualidad en la adolescencia, con las experiencias, dudas y pensamientos de un chico en edad escolar, 13 años, ¿por qué más personal? digamos que la obra es ... mayoritariamente autobiográfica.






En la barra lateal del blog podéis encontrar este útil gadget, en el se muestran las etiquetas de las entradas, las famosas "tags", así pinchando en una de ellas iras directamente a las entradas que tenga que ver con ese tema.





También encontraremos este buscador, simplemente con escribir, el título, el tema o cualquier palabra sobre la que quieras saber si hemos escrito en el blog, el buscador te llevará directamente a las entradas relaccionadas o que contengan la palabra clave que andas buscando.


En la barra inferior del blog también encontramos alguna novedad, podemos encontrar este práctico gadget, por el cúal, unicamente introducciendo vuestra dirección de correo electrónico recibiréis un correo avisandole cuando se actualice el blog.

No contentos con eso, con la intención de hacer la visita a este blog una experiencia completa, agregamos este gadget músical, donde cada semana cambiamos la secuencia músical por recomendación de un amigo y/o lectores de este blog.

30 de agosto de 2012

Entrelazados

Miguel Álvarez

http://4.bp.blogspot.com/_2272b5gbbGA/THuXw9Cv3dI/AAAAAAAAAso/liBvnfuaSRg/s320/entrelazados.jpg
Seres entrelazados.



Entrelazados
los sueños de un pasado,
¡no luchados!
se difuminan ahora.

Entrelazados
los momentos destilados,
¡maltratados!
se envinagran en mi ser.
 
Entrelazados
el amor y la pasión,
¡corren juntos!
a la muerte, sin su fin.
 

26 de agosto de 2012

Ángel merdipoetizando

Ángel Simón
Belmonte por Saavedra





Cerco de luces y de sombras cerco,
ruedo y plaza: de toro o torería,
manda Miguel hacerle una poesía,
terco siempre,y como siempre terco.

Ruedo y plaza: yo debía a los poetas,
sin ninguna dilación ni miramiento
capearles el morlaco con un tiento
y mandarlos después a hacer puñetas
.

Me estropicia el Domingo resacoso,
pidiendo un rapidísimo poema,
estilo merdi, toreril, garboso.

Asientos duros, fue el merditema.
Tres horas apretado y caluroso.
Otro día acabaré el merdipoema 


24 de agosto de 2012

Breivik condenado a 21 años

Miguel Álvarez

Representación del jucio en Oslo de Anders Behring Breivik
Noruega vivió, el 22 de Julio del 2011, su mayor tragedia desde la II Guerra Mundial, el ultraderechista Anders Behring Breivik atentó contra la vida, con consecuencia de muerte para 77 personas.

El atentado comenzó con la explosíon de un coche bomba en el que fallecieron 8 personas, posteriormente, en un tiroteo, fueron abatidos 69 adolescentes que se encontraban en un campamento.

Anders Behring Breivik autor confeso de los hechos dijo, en el juicio haber actuado "en necesidad en aras de una ideología nacionalista y por odio hacia el multiculturalismo"

El tribunal de Oslo lo ha condenado a la pena máxima de 21 años de carcel prorogables al considerarlo plenamente responsable de los atentados y "sano" mentalmente.

Con esta nueva sentencia se abren los mismos temas de siempre, qué si la pena de muerte si, qué si la pena de muere no, que cómo solo 21 años por 77 asesinatos, que vaya carceles que parecen hoteles, que qué es eso de "sano" mentalmente...

Considero una perdida de tiempo, ponernos a debatir sobre las leyes, legislar es muy difícil y cambir las leyes un tanto de lo mismo, si la pena máxima es esa pues bueno, a joderse toca. Ahora bien, me ha llamado mucho la atención eso de "sano" mentalmente ¿cómo puede diagnosticar como sano a una personal rádicas, extremo, un ultra en sus ideas? ¿cómo se puede catalogar de sano mentalmente a una persona que ve en el asesinato un medio correcto para un fin? ¿cómo se puede encasillar como sano a alguien que no se arrepiente de sus actos criminales? ¿tan mal está la sociedad, como para que un comportamiento semejante se tache de sano? Esto si me parece un tema interesante a discutir, ¿cómo lo véis vosotros?

Así debería ser una carcel
Y las carceles.. ains mi madre...¿qué es una carcel? ¿qué debe ser una carcel? Estas son, a mi entender, dos grandes preguntas, que, contestadas y aplicando su contestación al sisteme real penitenciario, ayudarían en mucho a satisfacer "las demandas" de la sociedad con respecto al sistema penal.

Una carcel es... pues... vamos ... según la impresión que se tiene... un sitio con patio, con gym, con duchas entretenidas, con una sala de visita, con tele, con actividades para entretener, con derecho a visitas privadas para hechar un polvico, con tus comidas, tus medicos y tus necesidades cubiertas aaaaa y con una ayuda económica cuando sales de esta, más las ayudas oficiales para encontrar trabajo... (carceles españolas)

Una carcel debería ser un sitio, donde tu salud se mirase por encima de todo, si señores, debería ser el sitio de este país con mejores condiciones medicas, para garantizar los mayores años de vida a los presos, una carcel debería ser un sitio oscuro, que trasmita pena y apatía, un sitio de unos 9 metros cuadrados por persona, con un colchón de muelles y una letrina, nada de televisión, nada de gym, nada de visitas, nada de lapices, papel..nada de nada, desayuno, comida y cena pagados con el dinero resultate de acciónes, (trabajos forzosos tipo picar carreteras), eso debería ser un carcel...

¿qué opinan?

Reminiscencias y divagaciones sobre la política

Miguel Álvarez

N. del A: Supongo que un blog titulado Literature & Opinion hay que poner algun artículo de opinión. La verdad es que en los tiempos que corren, la economía y la política se llevan la palma en lo que a artículos de opinón se refiere, así que, vamos a dar un "nuevo" enfoque a este tema.

Mapa de la cuna de la vida, ríos Eufrates y Tigris

¿cuál es el origen de la vida? A mi entender este sigue siendo un gran enigma, cuando yo estudiaba nos enseñaban que la cuna de la vida tenía su lugar entre  los rios Eufrates y Tigris, luego, con el paso de los años se establece que las primeras formas de vida en la Tierra, tiene su origen en Groenlandia, pero lo realmente importante es ¿qué es la vida? ¿qué consideramos como vida y su origen? Para mi y para lo que en este post se tratará el origen de la vida se encuentra en la primera civilización de la historia, ¿cuál? Poco importa si fue Anatolia ella por el 9000 A.C o una civilización recientemente descubierta sumergida en los mares de India, que creen puede datar del 10.000 A.C...

¿qué tiene que ver el origen de la vida con la política? Para contestar a este pregunta, debemos primero contestar otra ¿qué es la política?:
  • Carlos Díaz, La Política como justicia y pudor: “la política aparece una y otra vez bajo la forma de ética cívica pública”. 
  • José María Mendiluce, Tiempo de rebeldes: “la ética colectiva, eso es la política”.
  • Savater, Etica para Amador: “la ética se ocupa de lo que UNO MISMO hace con su libertad, mientras que la política intenta coordinar de la manera más provechosa para el conjunto lo que MUCHOS hacen con sus libertades. En la ética, lo importante es QUERER bien, porque no se trata más que de lo que cada cual hace porque quiere. Para la política, en cambio, lo que cuenta son los RESULTADOS de las acciones, se hagan por lo que se hagan, y el político intentará presionar con los medios a su alcance –incluida la fuerza paraobtener ciertos resultados y evitar otros”.
En base a estas definiciones podemos entender la política como una necesidad de generación espontanea al producirse la convivencia de diversos seres con sus propios intereses, por ello, la política nace, cuando nacen las civilizaciones.
Desde hace ya, unos 11.000 años el hombre vive en sociedad, desde ese mismo tiempo, hay organizaciones jerarquizas "encargadas" de mantener un control en los individuos, de manter un orden, un status quo y eso, creo, es política.

¿qué quiere decir esto? La verdad, mientras escribo estos datos, mientras pienso en lo que intento trasmitir, la primera idea, el primer pensamiento que me viene está bastante claro: "¡joder que tontos somos que en 11.000 años de civilización no hemos encontrado un régimen político digno!"

De entre todas las civilizaciones de la historia, nadie puede negar, que ha sido la Civilización Griega la más importante en cuanto a innovación y desarollo en lo referido al pensamiento y el enteder tanto de ser humano como de la humanidad. Dentro de está civilización y en lo referente a la política debemos resaltar los estudios y teorías de dos grandes genios, de esos que todos hemos oido hablar, Aristóteles y Platón.
http://www.uis.edu.co/webUIS/es/mediosComunicacion/catedraLibre/julio2010/Imagenes/art2.jpg
Aristóteles y Platón
  • Platón: polítca es "el arte que se cuida del alma y la convierte en lo más virtuos posible"
  • Aristóteles: dice de la política, "es evidente que el Estado es una creación de la naturaleza. Y quien naturalmente y no de modo accidental esté fuera del Estado se halla o por encima o por debajo del Estado ... El que es incapaz de vivir en sociedad o el que ninguna necesidad tiene de ello por bastarse a sí mismo, ése ha de ser o una bestia o un Dios"
Sin duda, las cualidades de estos dos personajes de la historia, son más que dignas en lo referente a este campo, ahora bien ¿qué pensaban de los diferentes tipos de gobierno conocidos hasta la fecha? ¿cuál era para ellos el mejor?

Muchos de vosotros pensaréis que el sistema de gobierno mejor "calificado" por los griegos, o mejor dicho, por Platón, era la Democracia, dado que esta nació en Grecia, en la misma Grecia clásica que ellos habitaron, pero no era así, aqui os dejo un cuadro sinoptico sobre las estimaciones de Platón en lo referente a los sistema políticos:
 
FORMAS POLÍTICAS
FORMA POLÍTICA IDEAL
(descripción en República)
República: gobierno de los filósofos;
es el Estado ideal, casi inalcanzable
VALORACIÓN DE LAS FORMAS POLÍTICAS DESDE UN PUNTO DE VISTA MAS REALISTA
(descripción en Leyes)
monarquía o aristocracia timocracia oligarquía democracia tiranía
gobierno del mejor o de los mejores dominio de la clase militar dominio de una minoría ambiciosa gobierno del pueblo gobierno de un individuo preocu-pado por su propio interés
la forma más perfecta de gobierno degeneración de la aristocracia peor que la timocracia, gobierno de los ricos todos legislan y mandan a la vez el gobierno más injusto, bajo y degenerado

Ahora, ya, ¡por fin! toca la parte de reflexión, la parte de opinión del artículo:
 
Si en 11.000 años de sociedad, las mentes, en teoría, más capacitadas de la historia han basado sus analisis para crear un sistema político basado en la naturaleza del hombre para vivir en sociedad y han fallado, si ya Platón, poco después de la creación de la Democracia como sistema político, lo clasificó como el segundo peor régimen (unos 2665 años) ¿por qué no piensa nadie y se lo toma en consideración si plantéa un sistema que tenga como base racional la imposibilidad del hombre de vivir en sociedad y armonia?

¿qué pensáis del análisis de Platón? ¿Véis la monarquía como el mejor régimen político? (Nota: cuando Platón hacer referencia a la monarquía, lo hace en sentido al a monarquía Ilustrada, "todo para el pueblo, pero sin el pueblo"

22 de agosto de 2012

Merdipoema 22-08-2102

Miguel Álvarez 

Involución

...El pueblo es tonto
ya lo se

idéa
que bajo las hojas
con un rayo de sol
alimentada por el agua
el hielo forjó.
 
El pueblo es tonto
ya lo se...


20 de agosto de 2012

Oda a tu polla

Miguel Álvarez

Necesitaba encontrar una polla, no una cualquiera, sino una unida a un ser peculiar, que diese lugar a un Merdipoema digno de entrar en el libro. ¡por fin la encontre! Espero que haya quedado bien, que guste al dueño, del mástil vida, y bueno...a ver que os parece.

Entre sudores, 
lágrimas y caricias,
conjugando gritos, 
sollozos y gemidos,
agridulce es el sabor, 
que desprende con la vida.

Tumultoso es el camino, 
que desde la base al hijo
¡qué por mi ser,
mi placer y mi ego!
recorrer decido. 

Mas si bien, el premio es digno,
¿son impuros mis deseos?

Al escribir estas lineas,
me invade un ardor
un deseo incontrolable
de volverme pecador.

Su torso, serpenteante,
recorro una y otra vez,
tejiendole un traje invisible
piel a piel.

Arden en mi cuerpo los anhelos
del querer, la más pura esencia
los deseos del ayer.

Deseo sentir el olor,
el impacto singular
de la vida bien caliente
azotando mi moral.

Deseo notar el fluir ,
el blanco manto
de tu ser,
envolviendo
caliente mi alma
hasta hacerme estremecer.

N. del A: Yo hubiese colocado un "dibujo" de la inspiradora inspiración con el fondo en blanco y el busto en negro, pero por expresos deseo del propietario de la misma, no es posible, asi que espero haber trasmitido todo lo que ella me trasmitió al verla y que con estos versos cada uno la imagine como más le guste.

19 de agosto de 2012

Merdipoema 18-8-2012

Miguel Álvarez



Marcadas se encuentran, en los surcos de tu piel
los intentos fallados, de intenciones vividas.

La envoltura de tu ser, deja, a pocos entrever
el estado en que tu alma se conmuta con tu ser.

Tu sonrisa, tu mirada, la intención y el deseo
dejan ver, de un chico que no desea crecer.

Reflejado pues te hayas, quieras o no
en los espejos de tus actos, en el sentir de tu razón.

Todo lo malo habita en ti, ¡espejismo!
mas el bien es su raíz.

Has fallado dices, con airada valentía
¿mas pensaste que el intento es la mayor valía?

Poder, no poder, intentar, conseguir
palabras sin sentido que rigen una vivir
marcas tu camino, alejando el -...y si-

Vive bien tu vida, camina sin pensar,
pues como dijo ya el poeta
el camino se hace al caminar.

17 de agosto de 2012

Allan Poe, Edgar.

http://3.bp.blogspot.com/_YLnEgjPV_KM/TS2wGJkbQUI/AAAAAAAAAFo/fRI66rIoei8/s1600/EdgarAllanPoe.jpg
Edgar Allan Poe
con su cuervo y sus miedos.
Miguel Álvarez

Edgar Poe fue un escritor, poéta, crítico y periodista romántico estadounidense, reconocido como uno de los maestros internacionales del relato corto, este escritor recordado mayoritariamente por sus relatos de terror fue el "inventor" del relato detestivesco y el primer escritor profesional de los Estado Unidos, haciendo, para su desgracia, de la escritura su modo de vida.

Su vida es de lo más interesante, y su muerte llena de enigmas, Edgar Poe quedó huerfano a temprana edad y adquirió el apellido Allan de su padrastro, que por otra parte nunca llegó a adoptarlo "oficialmente".

Allan Poe, estudió en un internado, curso el primer año de universidad, fue, también por poco tiempo, militar y en esta época es cuando fue desheredado por su padrasto,  por múltiples desacuedos.

En 1827 publicó su primer libro de poemas "Tamerlane and Other poems" pero al igual que ahora, la poesía no era un genero de muchas ventas y tuvo que redireccionar su talento hacia el relato ¡había que comer!

Si bien es cierto que en el relato se "gano" la vida, fue el celebre poema "El cuervo" la obra que lo haría famoso en el 1845.

La figura de Allan Poe marcó de una forma muy significativa a los escritores, no solo de su país sino de todo el mundo, el subrealismo, la literatura victoriana, la literatura simbolista, todas manaron de él y mutaron con su estilo literario.

Mucho se ha dicho él:
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Edgar Allan Poe.
  • Según la Enciclopedia Británica: "Su agudo y sólido juicio como comentarista de la literatura contemporánea, la virtud musical y el idealismo de su poesía, la fuerza dramática de sus cuentos, dotes que se le reconocieron ya en vida, le aseguran un puesto destacado entre los hombres de letras más universalmente reconocidos"
  • El poeta francés Stéphane Mallarmé Poe fue "el dios intelectual" de su siglo
Si bien su vida es interesante, la de un hombre volatil, su muerte dista mucho de ser menos interesante,  la muerte de Edgar Allan Poe ha estado y sigue estando rodeada de misterio; fue encontrado en estado delirante por las calles de Baltimore y llevado al hospital donde falleció cuatro días después, el 7 de Octubre de 1849 a los 40 años de edad, sin haber recuperado en ese tiempo la lucidez, para aclarar como llegó a esas calles y en ese estado.

Las teorías sobre las causas de la muerte de Allan Poe incluyen el suicidio, el asesinato, cólera, rabia, sífilis e incluso haber sido captado por agentes electorales que lo indujeron a beber para hacerlo votar y luego, ya en estado de embriaguez, lo abandonaron a su suerte.
Bueno a lo que yo iba que me pongo a dar datos y me pierdo, como ya he dicho antes, la obra más famosa de Allan Poe, es su poema "El cuervo"
http://1.bp.blogspot.com/_WT296Ycwut8/SnkH4Mwt1SI/AAAAAAAABBA/QMo3PLdwf4Y/s400/poe_illo.jpg
 El cuervo

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She
shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!

Como habéis compobado los que seguís este blog no soy amigo de poner las obras directamente en castellano, gusto de ponerlas en el idioma en el que fueron creadas, para poder así disfrutarlas por completo como el autor la creo, ahora os la dejo en castellano, en una traducción que he encontrado, en la que el primer párrafo no se parece mucho, por no decir en casi nada, a la traducción de este que normalmene podemos leer:

El cuervo

Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones,
sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones
inclinaba soñoliento la cabeza, de repente
a mi puerta oí llamar;
como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta
mano tímida a tocar:


“¡Es – me dije – una visita que llamando está a mi puerta:
eso es todo y nada más!”.

¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,
y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.
Cuan ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura
procurando en vano hallar
tregua a la honda desventura de la muerta Leonora;
la radiante, la sin par
virgen rara a quien Leonora los querubes llaman, ahora
ya sin nombre… ¡nunca más!


Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras
me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,
de tal modo que el latido de mi pecho palpitante
procurando dominar,
“¡Es, sin duda, un visitante-repetía con instancia-
que a mi alcoba quiere entrar:
un tardío visitante a las puertas de mi estancia…,
eso es todo, y nada más!”.


Poco a poco, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando:
“Caballero, dije, o dama: mil perdones os demando;
mas, el caso es que dormía, y con tanta gentileza
me vinistéis a llamar,
y con tal delicadeza y tan tímida constancia
os pusistéis a tocar,
que no oí”, dije, y las puertas abrí al punto de mi estancia:
¡sombras sólo y… nada más!


Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,
quedé allí-cual antes nadie los soñó-forjando sueños;
más profundo era el silencio, y la calma no acusaba
ruido alguno…, resonar
sólo un nombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora
yo me puse a murmurar,
y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora…!
Esto apenas, ¡nada más!


A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia,
Pronto oí llamar de nuevo, esta vez con más violencia:
“De seguro-dije-es algo que se posa en mi persiana,
pues, veamos de encontrar
la razón abierta y llana de este caso raro y serio,
y el enigma averiguar:
¡Corazón, calma un instante, y aclaremos el misterio…:
es el viento, y nada más!”.


La ventana abrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,
Entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
con aspecto señorial,
fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
de mi puerta el cabezal;
sobre el busto que de Pallas representa
fue y posóse, y ¡nada más!
Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza
con su grave, torva y seria, decorosa gentileza;
y le dije: “Aunque la cresta calva llevas, de seguro
no eres cuervo nocturnal,
¡viejo, infausto cuervo oscuro vagabundo en la tiniebla…!
Dime, ¿cuál tu nombre, cuál,
En el reino plutoniano de la noche y de la niebla…?
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,
si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;
pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura
que lograse contemplar
ave alguna en la moldura de su puerta encaramada,
ave o bruto reposar
sobre efigie en la cornisa de su puerta cincelada,
con tal nombre: “Nunca más”.


Mas el cuervo fijo, inmóvil, en la grave efigie aquélla,
sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ella
vinculada, ni una pluma sacudía, ni un acento
se le oía pronunciar…
Dije entonces al momento: “Ya otros antes se han marchado,
y la aurora al despuntar,
él también se irá volando cual mis sueños han volado”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


Por respuesta tan abrupta como justa sorprendido,
“no hay ya duda alguna -dije-, lo que dice es aprendido;
aprendido de algún amo desdichoso a quien la suerte
persiguiera sin cesar,
persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo,
sus canciones terminar
y el clamor de su esperanza con el triste ritornelo
de: ¡Jamás, y nunca más!”.


Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,
mi sillón rodé hasta el frente de ave y busto y de cornisa;
luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía
dime entonces a juntar,
por saber que pretendía aquel pájaro ominoso
de un pasado inmemorial,
aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso
al graznar: “¡Nunca jamás!”.


Quedé aquesto investigando frente al cuervo, en honda calma,
cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.
Esto y más-sobre cojines reclinado-con anhelo
me empeñaba en descifrar,
sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella
luminosa mi fanal,
terciopelo cuya púrpura ¡ay! Jamás volverá élla
a oprimir, ¡ah, nunca más!


Parecióme el aire, entonces, por incógnito incensario
que un querube columpiase de mi alcoba en el santuario,
perfumado. “¡Miserable ser-me dije-Dios te ha oído,
y por medio angelical,
tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora
te ha venido hoy a brindar:
bebe, bebe ese nepente, y así todo olvida ahora!”.
Dijo el cuervo: “Nunca más”.


¡Oh, Profeta -dije- o duende!, mas profeta al fin, ya seas
ave o diablo, ya te envía la tormenta, ya te veas
por los ábregos barrido a esta playa, desolado
pero intrépido, a este hogar
por los males devastado, dime, dime, te lo imploro.
¿Llegaré jamas a hallar
algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


“¡Oh, Profeta -dije- o diablo! Por ese ancho, combo velo
de zafir que nos cobija, por el sumo Dios del cielo
a quien ambos adoramos, dile a esta alma dolorida,
presa infausta del pesar,
si jamás en otra vida la doncella arrobadora
a mi seno he de estrechar,
la alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora…”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


“¡Esa voz, oh cuervo, sea la señal de la partida
-grité alzándome-, retorna, vuelve a tu hórrida guarida,
la plutónica ribera de la noche y de la bruma…!
¡De tu horrenda falsedad
en memoria, ni una pluma dejes, negra! ¡El busto deja!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho! ¡De mi umbral tu forma aleja…!”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


¡Y aun el cuervo inmóvil!, fijo, sigue fijo en la escultura,
sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura….
y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo,
las visiones ve del mal;
y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo flota…, nunca
se alzará…, nunca jamás!


Versión de Juan Antonio Pérez Bonalde