30 de agosto de 2012

Entrelazados

Miguel Álvarez

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Seres entrelazados.



Entrelazados
los sueños de un pasado,
¡no luchados!
se difuminan ahora.

Entrelazados
los momentos destilados,
¡maltratados!
se envinagran en mi ser.
 
Entrelazados
el amor y la pasión,
¡corren juntos!
a la muerte, sin su fin.
 

26 de agosto de 2012

Ángel merdipoetizando

Ángel Simón
Belmonte por Saavedra





Cerco de luces y de sombras cerco,
ruedo y plaza: de toro o torería,
manda Miguel hacerle una poesía,
terco siempre,y como siempre terco.

Ruedo y plaza: yo debía a los poetas,
sin ninguna dilación ni miramiento
capearles el morlaco con un tiento
y mandarlos después a hacer puñetas
.

Me estropicia el Domingo resacoso,
pidiendo un rapidísimo poema,
estilo merdi, toreril, garboso.

Asientos duros, fue el merditema.
Tres horas apretado y caluroso.
Otro día acabaré el merdipoema 


24 de agosto de 2012

Breivik condenado a 21 años

Miguel Álvarez

Representación del jucio en Oslo de Anders Behring Breivik
Noruega vivió, el 22 de Julio del 2011, su mayor tragedia desde la II Guerra Mundial, el ultraderechista Anders Behring Breivik atentó contra la vida, con consecuencia de muerte para 77 personas.

El atentado comenzó con la explosíon de un coche bomba en el que fallecieron 8 personas, posteriormente, en un tiroteo, fueron abatidos 69 adolescentes que se encontraban en un campamento.

Anders Behring Breivik autor confeso de los hechos dijo, en el juicio haber actuado "en necesidad en aras de una ideología nacionalista y por odio hacia el multiculturalismo"

El tribunal de Oslo lo ha condenado a la pena máxima de 21 años de carcel prorogables al considerarlo plenamente responsable de los atentados y "sano" mentalmente.

Con esta nueva sentencia se abren los mismos temas de siempre, qué si la pena de muerte si, qué si la pena de muere no, que cómo solo 21 años por 77 asesinatos, que vaya carceles que parecen hoteles, que qué es eso de "sano" mentalmente...

Considero una perdida de tiempo, ponernos a debatir sobre las leyes, legislar es muy difícil y cambir las leyes un tanto de lo mismo, si la pena máxima es esa pues bueno, a joderse toca. Ahora bien, me ha llamado mucho la atención eso de "sano" mentalmente ¿cómo puede diagnosticar como sano a una personal rádicas, extremo, un ultra en sus ideas? ¿cómo se puede catalogar de sano mentalmente a una persona que ve en el asesinato un medio correcto para un fin? ¿cómo se puede encasillar como sano a alguien que no se arrepiente de sus actos criminales? ¿tan mal está la sociedad, como para que un comportamiento semejante se tache de sano? Esto si me parece un tema interesante a discutir, ¿cómo lo véis vosotros?

Así debería ser una carcel
Y las carceles.. ains mi madre...¿qué es una carcel? ¿qué debe ser una carcel? Estas son, a mi entender, dos grandes preguntas, que, contestadas y aplicando su contestación al sisteme real penitenciario, ayudarían en mucho a satisfacer "las demandas" de la sociedad con respecto al sistema penal.

Una carcel es... pues... vamos ... según la impresión que se tiene... un sitio con patio, con gym, con duchas entretenidas, con una sala de visita, con tele, con actividades para entretener, con derecho a visitas privadas para hechar un polvico, con tus comidas, tus medicos y tus necesidades cubiertas aaaaa y con una ayuda económica cuando sales de esta, más las ayudas oficiales para encontrar trabajo... (carceles españolas)

Una carcel debería ser un sitio, donde tu salud se mirase por encima de todo, si señores, debería ser el sitio de este país con mejores condiciones medicas, para garantizar los mayores años de vida a los presos, una carcel debería ser un sitio oscuro, que trasmita pena y apatía, un sitio de unos 9 metros cuadrados por persona, con un colchón de muelles y una letrina, nada de televisión, nada de gym, nada de visitas, nada de lapices, papel..nada de nada, desayuno, comida y cena pagados con el dinero resultate de acciónes, (trabajos forzosos tipo picar carreteras), eso debería ser un carcel...

¿qué opinan?

Reminiscencias y divagaciones sobre la política

Miguel Álvarez

N. del A: Supongo que un blog titulado Literature & Opinion hay que poner algun artículo de opinión. La verdad es que en los tiempos que corren, la economía y la política se llevan la palma en lo que a artículos de opinón se refiere, así que, vamos a dar un "nuevo" enfoque a este tema.

Mapa de la cuna de la vida, ríos Eufrates y Tigris

¿cuál es el origen de la vida? A mi entender este sigue siendo un gran enigma, cuando yo estudiaba nos enseñaban que la cuna de la vida tenía su lugar entre  los rios Eufrates y Tigris, luego, con el paso de los años se establece que las primeras formas de vida en la Tierra, tiene su origen en Groenlandia, pero lo realmente importante es ¿qué es la vida? ¿qué consideramos como vida y su origen? Para mi y para lo que en este post se tratará el origen de la vida se encuentra en la primera civilización de la historia, ¿cuál? Poco importa si fue Anatolia ella por el 9000 A.C o una civilización recientemente descubierta sumergida en los mares de India, que creen puede datar del 10.000 A.C...

¿qué tiene que ver el origen de la vida con la política? Para contestar a este pregunta, debemos primero contestar otra ¿qué es la política?:
  • Carlos Díaz, La Política como justicia y pudor: “la política aparece una y otra vez bajo la forma de ética cívica pública”. 
  • José María Mendiluce, Tiempo de rebeldes: “la ética colectiva, eso es la política”.
  • Savater, Etica para Amador: “la ética se ocupa de lo que UNO MISMO hace con su libertad, mientras que la política intenta coordinar de la manera más provechosa para el conjunto lo que MUCHOS hacen con sus libertades. En la ética, lo importante es QUERER bien, porque no se trata más que de lo que cada cual hace porque quiere. Para la política, en cambio, lo que cuenta son los RESULTADOS de las acciones, se hagan por lo que se hagan, y el político intentará presionar con los medios a su alcance –incluida la fuerza paraobtener ciertos resultados y evitar otros”.
En base a estas definiciones podemos entender la política como una necesidad de generación espontanea al producirse la convivencia de diversos seres con sus propios intereses, por ello, la política nace, cuando nacen las civilizaciones.
Desde hace ya, unos 11.000 años el hombre vive en sociedad, desde ese mismo tiempo, hay organizaciones jerarquizas "encargadas" de mantener un control en los individuos, de manter un orden, un status quo y eso, creo, es política.

¿qué quiere decir esto? La verdad, mientras escribo estos datos, mientras pienso en lo que intento trasmitir, la primera idea, el primer pensamiento que me viene está bastante claro: "¡joder que tontos somos que en 11.000 años de civilización no hemos encontrado un régimen político digno!"

De entre todas las civilizaciones de la historia, nadie puede negar, que ha sido la Civilización Griega la más importante en cuanto a innovación y desarollo en lo referido al pensamiento y el enteder tanto de ser humano como de la humanidad. Dentro de está civilización y en lo referente a la política debemos resaltar los estudios y teorías de dos grandes genios, de esos que todos hemos oido hablar, Aristóteles y Platón.
http://www.uis.edu.co/webUIS/es/mediosComunicacion/catedraLibre/julio2010/Imagenes/art2.jpg
Aristóteles y Platón
  • Platón: polítca es "el arte que se cuida del alma y la convierte en lo más virtuos posible"
  • Aristóteles: dice de la política, "es evidente que el Estado es una creación de la naturaleza. Y quien naturalmente y no de modo accidental esté fuera del Estado se halla o por encima o por debajo del Estado ... El que es incapaz de vivir en sociedad o el que ninguna necesidad tiene de ello por bastarse a sí mismo, ése ha de ser o una bestia o un Dios"
Sin duda, las cualidades de estos dos personajes de la historia, son más que dignas en lo referente a este campo, ahora bien ¿qué pensaban de los diferentes tipos de gobierno conocidos hasta la fecha? ¿cuál era para ellos el mejor?

Muchos de vosotros pensaréis que el sistema de gobierno mejor "calificado" por los griegos, o mejor dicho, por Platón, era la Democracia, dado que esta nació en Grecia, en la misma Grecia clásica que ellos habitaron, pero no era así, aqui os dejo un cuadro sinoptico sobre las estimaciones de Platón en lo referente a los sistema políticos:
 
FORMAS POLÍTICAS
FORMA POLÍTICA IDEAL
(descripción en República)
República: gobierno de los filósofos;
es el Estado ideal, casi inalcanzable
VALORACIÓN DE LAS FORMAS POLÍTICAS DESDE UN PUNTO DE VISTA MAS REALISTA
(descripción en Leyes)
monarquía o aristocracia timocracia oligarquía democracia tiranía
gobierno del mejor o de los mejores dominio de la clase militar dominio de una minoría ambiciosa gobierno del pueblo gobierno de un individuo preocu-pado por su propio interés
la forma más perfecta de gobierno degeneración de la aristocracia peor que la timocracia, gobierno de los ricos todos legislan y mandan a la vez el gobierno más injusto, bajo y degenerado

Ahora, ya, ¡por fin! toca la parte de reflexión, la parte de opinión del artículo:
 
Si en 11.000 años de sociedad, las mentes, en teoría, más capacitadas de la historia han basado sus analisis para crear un sistema político basado en la naturaleza del hombre para vivir en sociedad y han fallado, si ya Platón, poco después de la creación de la Democracia como sistema político, lo clasificó como el segundo peor régimen (unos 2665 años) ¿por qué no piensa nadie y se lo toma en consideración si plantéa un sistema que tenga como base racional la imposibilidad del hombre de vivir en sociedad y armonia?

¿qué pensáis del análisis de Platón? ¿Véis la monarquía como el mejor régimen político? (Nota: cuando Platón hacer referencia a la monarquía, lo hace en sentido al a monarquía Ilustrada, "todo para el pueblo, pero sin el pueblo"

22 de agosto de 2012

Merdipoema 22-08-2102

Miguel Álvarez 

Involución

...El pueblo es tonto
ya lo se

idéa
que bajo las hojas
con un rayo de sol
alimentada por el agua
el hielo forjó.
 
El pueblo es tonto
ya lo se...


20 de agosto de 2012

Oda a tu polla

Miguel Álvarez

Necesitaba encontrar una polla, no una cualquiera, sino una unida a un ser peculiar, que diese lugar a un Merdipoema digno de entrar en el libro. ¡por fin la encontre! Espero que haya quedado bien, que guste al dueño, del mástil vida, y bueno...a ver que os parece.

Entre sudores, 
lágrimas y caricias,
conjugando gritos, 
sollozos y gemidos,
agridulce es el sabor, 
que desprende con la vida.

Tumultoso es el camino, 
que desde la base al hijo
¡qué por mi ser,
mi placer y mi ego!
recorrer decido. 

Mas si bien, el premio es digno,
¿son impuros mis deseos?

Al escribir estas lineas,
me invade un ardor
un deseo incontrolable
de volverme pecador.

Su torso, serpenteante,
recorro una y otra vez,
tejiendole un traje invisible
piel a piel.

Arden en mi cuerpo los anhelos
del querer, la más pura esencia
los deseos del ayer.

Deseo sentir el olor,
el impacto singular
de la vida bien caliente
azotando mi moral.

Deseo notar el fluir ,
el blanco manto
de tu ser,
envolviendo
caliente mi alma
hasta hacerme estremecer.

N. del A: Yo hubiese colocado un "dibujo" de la inspiradora inspiración con el fondo en blanco y el busto en negro, pero por expresos deseo del propietario de la misma, no es posible, asi que espero haber trasmitido todo lo que ella me trasmitió al verla y que con estos versos cada uno la imagine como más le guste.

19 de agosto de 2012

Merdipoema 18-8-2012

Miguel Álvarez



Marcadas se encuentran, en los surcos de tu piel
los intentos fallados, de intenciones vividas.

La envoltura de tu ser, deja, a pocos entrever
el estado en que tu alma se conmuta con tu ser.

Tu sonrisa, tu mirada, la intención y el deseo
dejan ver, de un chico que no desea crecer.

Reflejado pues te hayas, quieras o no
en los espejos de tus actos, en el sentir de tu razón.

Todo lo malo habita en ti, ¡espejismo!
mas el bien es su raíz.

Has fallado dices, con airada valentía
¿mas pensaste que el intento es la mayor valía?

Poder, no poder, intentar, conseguir
palabras sin sentido que rigen una vivir
marcas tu camino, alejando el -...y si-

Vive bien tu vida, camina sin pensar,
pues como dijo ya el poeta
el camino se hace al caminar.

17 de agosto de 2012

Allan Poe, Edgar.

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Edgar Allan Poe
con su cuervo y sus miedos.
Miguel Álvarez

Edgar Poe fue un escritor, poéta, crítico y periodista romántico estadounidense, reconocido como uno de los maestros internacionales del relato corto, este escritor recordado mayoritariamente por sus relatos de terror fue el "inventor" del relato detestivesco y el primer escritor profesional de los Estado Unidos, haciendo, para su desgracia, de la escritura su modo de vida.

Su vida es de lo más interesante, y su muerte llena de enigmas, Edgar Poe quedó huerfano a temprana edad y adquirió el apellido Allan de su padrastro, que por otra parte nunca llegó a adoptarlo "oficialmente".

Allan Poe, estudió en un internado, curso el primer año de universidad, fue, también por poco tiempo, militar y en esta época es cuando fue desheredado por su padrasto,  por múltiples desacuedos.

En 1827 publicó su primer libro de poemas "Tamerlane and Other poems" pero al igual que ahora, la poesía no era un genero de muchas ventas y tuvo que redireccionar su talento hacia el relato ¡había que comer!

Si bien es cierto que en el relato se "gano" la vida, fue el celebre poema "El cuervo" la obra que lo haría famoso en el 1845.

La figura de Allan Poe marcó de una forma muy significativa a los escritores, no solo de su país sino de todo el mundo, el subrealismo, la literatura victoriana, la literatura simbolista, todas manaron de él y mutaron con su estilo literario.

Mucho se ha dicho él:
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Edgar Allan Poe.
  • Según la Enciclopedia Británica: "Su agudo y sólido juicio como comentarista de la literatura contemporánea, la virtud musical y el idealismo de su poesía, la fuerza dramática de sus cuentos, dotes que se le reconocieron ya en vida, le aseguran un puesto destacado entre los hombres de letras más universalmente reconocidos"
  • El poeta francés Stéphane Mallarmé Poe fue "el dios intelectual" de su siglo
Si bien su vida es interesante, la de un hombre volatil, su muerte dista mucho de ser menos interesante,  la muerte de Edgar Allan Poe ha estado y sigue estando rodeada de misterio; fue encontrado en estado delirante por las calles de Baltimore y llevado al hospital donde falleció cuatro días después, el 7 de Octubre de 1849 a los 40 años de edad, sin haber recuperado en ese tiempo la lucidez, para aclarar como llegó a esas calles y en ese estado.

Las teorías sobre las causas de la muerte de Allan Poe incluyen el suicidio, el asesinato, cólera, rabia, sífilis e incluso haber sido captado por agentes electorales que lo indujeron a beber para hacerlo votar y luego, ya en estado de embriaguez, lo abandonaron a su suerte.
Bueno a lo que yo iba que me pongo a dar datos y me pierdo, como ya he dicho antes, la obra más famosa de Allan Poe, es su poema "El cuervo"
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 El cuervo

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She
shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!

Como habéis compobado los que seguís este blog no soy amigo de poner las obras directamente en castellano, gusto de ponerlas en el idioma en el que fueron creadas, para poder así disfrutarlas por completo como el autor la creo, ahora os la dejo en castellano, en una traducción que he encontrado, en la que el primer párrafo no se parece mucho, por no decir en casi nada, a la traducción de este que normalmene podemos leer:

El cuervo

Una fosca media noche, cuando en tristes reflexiones,
sobre más de un raro infolio de olvidados cronicones
inclinaba soñoliento la cabeza, de repente
a mi puerta oí llamar;
como si alguien, suavemente, se pusiese con incierta
mano tímida a tocar:


“¡Es – me dije – una visita que llamando está a mi puerta:
eso es todo y nada más!”.

¡Ah! Bien claro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,
y su espectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.
Cuan ansioso el nuevo día deseaba, en la lectura
procurando en vano hallar
tregua a la honda desventura de la muerta Leonora;
la radiante, la sin par
virgen rara a quien Leonora los querubes llaman, ahora
ya sin nombre… ¡nunca más!


Y el crujido triste, incierto, de las rojas colgaduras
me aterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,
de tal modo que el latido de mi pecho palpitante
procurando dominar,
“¡Es, sin duda, un visitante-repetía con instancia-
que a mi alcoba quiere entrar:
un tardío visitante a las puertas de mi estancia…,
eso es todo, y nada más!”.


Poco a poco, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando:
“Caballero, dije, o dama: mil perdones os demando;
mas, el caso es que dormía, y con tanta gentileza
me vinistéis a llamar,
y con tal delicadeza y tan tímida constancia
os pusistéis a tocar,
que no oí”, dije, y las puertas abrí al punto de mi estancia:
¡sombras sólo y… nada más!


Mudo, trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,
quedé allí-cual antes nadie los soñó-forjando sueños;
más profundo era el silencio, y la calma no acusaba
ruido alguno…, resonar
sólo un nombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora
yo me puse a murmurar,
y que el eco repetía como un soplo: ¡Leonora…!
Esto apenas, ¡nada más!


A mi alcoba retornando con el alma en turbulencia,
Pronto oí llamar de nuevo, esta vez con más violencia:
“De seguro-dije-es algo que se posa en mi persiana,
pues, veamos de encontrar
la razón abierta y llana de este caso raro y serio,
y el enigma averiguar:
¡Corazón, calma un instante, y aclaremos el misterio…:
es el viento, y nada más!”.


La ventana abrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,
Entró un cuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.
Sin pararse ni un instante ni señales dar de susto,
con aspecto señorial,
fue a posarse sobre un busto de Minerva que ornamenta
de mi puerta el cabezal;
sobre el busto que de Pallas representa
fue y posóse, y ¡nada más!
Trocó entonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza
con su grave, torva y seria, decorosa gentileza;
y le dije: “Aunque la cresta calva llevas, de seguro
no eres cuervo nocturnal,
¡viejo, infausto cuervo oscuro vagabundo en la tiniebla…!
Dime, ¿cuál tu nombre, cuál,
En el reino plutoniano de la noche y de la niebla…?
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


Asombrado quedé oyendo así hablar al avechucho,
si bien su árida respuesta no expresaba poco o mucho;
pues preciso es convengamos en que nunca hubo criatura
que lograse contemplar
ave alguna en la moldura de su puerta encaramada,
ave o bruto reposar
sobre efigie en la cornisa de su puerta cincelada,
con tal nombre: “Nunca más”.


Mas el cuervo fijo, inmóvil, en la grave efigie aquélla,
sólo dijo esa palabra, cual si su alma fuese en ella
vinculada, ni una pluma sacudía, ni un acento
se le oía pronunciar…
Dije entonces al momento: “Ya otros antes se han marchado,
y la aurora al despuntar,
él también se irá volando cual mis sueños han volado”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


Por respuesta tan abrupta como justa sorprendido,
“no hay ya duda alguna -dije-, lo que dice es aprendido;
aprendido de algún amo desdichoso a quien la suerte
persiguiera sin cesar,
persiguiera hasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo,
sus canciones terminar
y el clamor de su esperanza con el triste ritornelo
de: ¡Jamás, y nunca más!”.


Mas el cuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,
mi sillón rodé hasta el frente de ave y busto y de cornisa;
luego, hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía
dime entonces a juntar,
por saber que pretendía aquel pájaro ominoso
de un pasado inmemorial,
aquel hosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso
al graznar: “¡Nunca jamás!”.


Quedé aquesto investigando frente al cuervo, en honda calma,
cuyos ojos encendidos me abrasaban pecho y alma.
Esto y más-sobre cojines reclinado-con anhelo
me empeñaba en descifrar,
sobre el rojo terciopelo do imprimía viva huella
luminosa mi fanal,
terciopelo cuya púrpura ¡ay! Jamás volverá élla
a oprimir, ¡ah, nunca más!


Parecióme el aire, entonces, por incógnito incensario
que un querube columpiase de mi alcoba en el santuario,
perfumado. “¡Miserable ser-me dije-Dios te ha oído,
y por medio angelical,
tregua, tregua y el olvido del recuerdo de Leonora
te ha venido hoy a brindar:
bebe, bebe ese nepente, y así todo olvida ahora!”.
Dijo el cuervo: “Nunca más”.


¡Oh, Profeta -dije- o duende!, mas profeta al fin, ya seas
ave o diablo, ya te envía la tormenta, ya te veas
por los ábregos barrido a esta playa, desolado
pero intrépido, a este hogar
por los males devastado, dime, dime, te lo imploro.
¿Llegaré jamas a hallar
algún bálsamo o consuelo para el mal que triste lloro?.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


“¡Oh, Profeta -dije- o diablo! Por ese ancho, combo velo
de zafir que nos cobija, por el sumo Dios del cielo
a quien ambos adoramos, dile a esta alma dolorida,
presa infausta del pesar,
si jamás en otra vida la doncella arrobadora
a mi seno he de estrechar,
la alma virgen a quien llaman los arcángeles Leonora…”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


“¡Esa voz, oh cuervo, sea la señal de la partida
-grité alzándome-, retorna, vuelve a tu hórrida guarida,
la plutónica ribera de la noche y de la bruma…!
¡De tu horrenda falsedad
en memoria, ni una pluma dejes, negra! ¡El busto deja!
¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho! ¡De mi umbral tu forma aleja…!”.
Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”.


¡Y aun el cuervo inmóvil!, fijo, sigue fijo en la escultura,
sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura….
y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo,
las visiones ve del mal;
y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo flota…, nunca
se alzará…, nunca jamás!


Versión de Juan Antonio Pérez Bonalde

13 de agosto de 2012

Amarte más

María Isabel Pardo Bernal
 
Ni todos los poetas estan muertos, ni solo los muertos saben hacer poesía, aún considerada como un ser de la noche, María Isabel Pardo, es una reciente amiga, ama de casa, madre y esposa, que no sólo contenta con trabjar en ... se dedica en sus ratos libres a hacer entrevistas, entre otros a ajedrecistas, hacer poemas y para colmo está cerquita de publicar un libro de relatos para niños, aquellos que creaba para contar a sus hijos, sus soles.

Espero que este poema, no sea su última colaboración en este blog, espero que la inunden los comentarios y espero que os guste, al menos, tanto como me gustó a mi.

Me ha costado mucho encontrar una imagen apropiada para este poema, en el se fluyen muchos tipos de amor, a mi entender, por ello, me he decido por una imagen, quizás no la más apropiada, pero es mi blog y pongo la imagen que más me guste (viva el caciquismo)

Imagen de:
Přemda Dušek y Jan Martinec

Amarte más

Ni te imaginas como se desborda mi corazón 
con el susurro de tu voz.
Te amo con la fuerza del infinito ser
que protege mi alma.
Cuando tú me hablas, el cielo calla.
Bajo el dulce sonido de tus besos,
tiemblan los secretos que guardan
la esencia de lo que soy y seré.
La pasión no es nada
comparada a esta llama
que recorre la cruz
en la que mi niño me ama.
¡Ay, ojitos de fuego… tendida
en tu lecho, adorando y sintiendo,
con tus abrazos de aire , encendida,
de amor me tienes muriendo…!

Alicante, 31 de Julio del 2012

12 de agosto de 2012

William Blake

William Blake, retrato de Jhon Linnell
Miguel Álvarez

William Blake fue un poeta, pintor y filósofo inglés nacido en Londres en 1757.

Desde pequeño tomó cursos de dibujo y grabado, explorando al mismo tiempo el campo literario con la lectura de grandes poetas y escritores de la época.

La marcada tendencia mística, producto de sus alucinaciones, quedó claramente expresada en su obra pictórica y poética, tal como se observa en su primera colección de poemas publicados en 1783 como "Poetical Sketches". Con la "Canción de inocencia" en 1789 y "Canciones de experiencia" en 1794, el poeta quiso reafirmar su creencia sobre la fuerza creativa de la imaginación humana frente a la razón.

Entre 1793 y 1818, escribió un conjunto de poemas breves y una obra satírica, "Una isla en la luna", referente a su niñez.

Falleció en medio de la pobreza en agosto de 1827.
 
Como ejemplo de su obra poetica os dejo uno de mis poemas preferidos de este autor. La poesía es algo complicada, personalmente no creo en la traducción de ningún arte, pero como comprendo que mucha gente necesita de saber que lee o escucha, os pongo el poema en su versión orginal (ingles) y dos versiones en español, una de una francesa (Márie Montand) y otra mia (Miguel Álvarez)
 
Eternity

He who binds to himself a joy
Does the winged life destroy;
But he who kisses the joy as it flies
Lives in eternity's sun rise
 
Versión Original W.B
 
 Eternidad

Quien a sí encadenare una alegría
malogrará la vida alada.
Pero quien la alegría besare en su aleteo
vive en el alba de la eternidad.


Versión de Màrie Montand 
 
Enternidad
 
Quien ate su vida a una algría
condenará la alas de la vida;
mas quien la alegría besara en su aleteo
Vivirá en un eterno amanecer.

Versión de Miguel Álvarez

En lo refería a su obra visual, aquí teneis algunas de sus obras, bien marcadas, como hemos dicho anteriormente, por el misticismo, ocasionado según muchos por sus alucinaciones:
 
The Circle of the Lustful
Ilustación de la Divina Comedia de Dante, Infierno V 1824-27
William Blake

Europa sostenida por Africa y América
William Blake






Figura humana consumiendose en llamas. (recientemente recuperado)
William Blake
Fertilización de Egypto
William Blake







No tengo datos sobre esta obra concreta.
William Blake

11 de agosto de 2012

Merdipoema

Miguel Álvarez
 
Amargura y felicidad, son las caras
del comienzo y fin de cualquier
relación
 
Una, otra, una tras otra
incesantes golpeaban
las gotas el cristal.

No recuerdo cómo fue
ni como dejó de ser,
solo recuerdo aquello
que creo no tener.

Mas cuando a mi lado miro,
encuentro siempre a tu ser,
fiel amigo, compañero, amante fiel.

¿Cómo puede ser?
¿Por qué añoro algo
que puedo tener?

Su recuerdo me atormenta,
en mi lecho me acompaña,
de mi mente se hace dueño
prisionero de su alma.

¿Acaso tengo miedo
o es falta de valor?
No me atrevo ni a intentarlo,
ni a buscar la solución.

Solo se que te quiero,
que te necesito a mi lado,
que requiero de tiempo
para olvidar el pasado.

No son sentimientos
los que enturbian mi ser,
mi mente y mi corazón
posees, ya lo ves.

Ahora bien, el gemir,
el sudor
y la vida,
se las llevo él.

10 de agosto de 2012

Muere Sancho Gracia

Sancho Gracia
Miguel Alvarez

Las artes en España están de luto, anoche fallecía a los 75 años de edad Sancho Gracia, como consecuencia de un cancer de pulmón que padecía. Más de 60 películas, más de 20 obras de teatro y más de 40 series de televisión son parte del curriculum, pero si por algo pasará a la historia es por su personaje en la mítica serie de finales de los 70 Curro Jiménez

Sancho fue un hombre muy polémico en cuanto a su carracter y vida personal, pero en lo referido al mundo de las artes todo lo tocó. Poca gente, estoy seguro de ello, puede olividar su peculiar voz, creo que grabada en la memoria de todos por el mítico persona del bandolero, pero ¿un poema? ¿habéis escuchado recitar un poema con música a Sancho Gracia? Aquí lo tenéis

6 de agosto de 2012

Adios, Chavela.

Muere Chavela Vargas
Chavela Vargas

Ayer nos dejo Chavela Vargas a los 93 años, eso si, justo después de cumplir uno de sus sueños, homenajear a Lorca en España.

La fuerza de esta mujer es algo induscutible, dos días antes de ser ingresa de la bronconeumonía que le ha costado la vida, ofrecía un recital de mas de 2 horas con Miguel Poveda y Martirio, todo un ejemplo de ganas de vida y amor por su trabajo, su voz.  Muestra de ello la frase de Sabina: "Quien supiera reir como llora Chavela"

Aqui os dejo algunas de las muestras que despertado entre la gente del mundo de las artes, la muerte de esta mujer, que lejos de ser un ángel (adicción al alcohol) dió siempre todo lo que pudo con su desgarrar entender por la música y las canciones.

Pedro Almodovar: "Chavela Vargas hizo del abandono y la desolación una catedral en la que cabíamos todos, y de la que se salía reconciliado con los propios errores" "se regodeaba en los finales, convertía el lamento en himno, te escupía el final a la cara"

Alejandro Sanz: 'Noo, no me lo digan.. Ah ya se me torcio el alma.. Adios chavela.. bonito viaje nos dejaste maestra.. Vuela Señorona.. Y dile al mundo: ahi te quedas.. Hasta siempre Chavela.. Ya no me lo digan

Carlos Bardem: 'Adiós Chavela Vargas, se va una chingona de a de veras... DEP ' . 

Santiago Segura: 'Chavela Vargas fallece a los 93 años. Lo cual demuestra que la mala vida conduce al mismo sitio que la buena.