Merdipoema: Copiando a Noah Cicero

 El otro día volvía a leer un poema, recuerdo que la primera vez que hablé en este blog sobre el libro y el contenido, VOMIT, ni podía llamarlo poemario, ni podía llamar poesía a lo que dentro habitaba. En aquel entonces llamó mi atención una traducción de Sergio Espinosa sobre un poema el joven  Noah Cicero, la que sigue: 

Necesito medicación

Quiero mudarme al bosque

y criar vacas y pollos

pero en cambio me iré

al McDonald's

y me compraré una hamburgesa de pollo

y una hamburgesa de queso,

y las pondré en un bol,

y las aplastaré hasta que se mezclen

y luego me las comeré.

Autor: Noah Cicero Traductor: Sergio Espinosa

Y, casi sin pensar, han venido a mi mente estas letras: 

Quiero algo dulce, me repito,

mientras muerdo un intolerante al gluten

y

escupo arena sucia, harina sin vida.

Me como un cupcake 

y

asqueado por las grasas y mantecas

recuerdo el sabor, de una buena magdalena.

Dudas e Ilusiones

Nuevamente golpean,

cogidos de la mano la ilusión y el temor 

,entrelazados, 

a la puerta del sentir. 

Nuevamente acecha el miedo, 

a la sombra que le otorga el crecer de la ilusión,

y ronda, incesable en los silencios,

una duda que atormenta la razón. 

¿Amor, deseo o simple pasión?

Son los titubeos 

que florecen en un yermo corazón, que antaño fue cuna de amor

y ahora,

ahora

ahora... 

Merdipoema

De estas cosas de la vida, que por golpe del destino, recordé que la poesía, bien podía, decir las cosas más vulgares de formas singulares.

Versión 1: "te miro y se me pone dura"

Versión poética: 

Tras el claroscuro, captada

la sombra de tu esbozo

en mi mente dibujada,

erguido se halla

el camino del gozo

Whitman in Oxford

Si, no me he vuelto loco, Whitman y Emily Dickinson dos de los mejores poetas de la corta historia americana están ahora en el templo del saber más importante del Reino Unido, en la Universidad de Oxford 

Creo firmemente en que la poesía debe ser libre, libre de estereotipos, de patrones, métrica o rima pero con la misma firmeza creo que el estudio, la comprensión y la lectura de los grandes poetas de la historia es lo que más libertad nos puede dar a la hora de escribir poesía. 

Walt Whitman considerado por muchos como el padre de la poesía estadounidense fue un hombre de sociedad, involucrado en política y que había trabajado desde periodista hasta enfermo en la guerra, experiencias vitales, sobre todo la preocupación política, que de una y otra forma están presentes en su obra y ahora, gracias a una iniciativa de la Oxoford University podemos realizar un curso on-line sobre el poeta y su obra completamente gratuito con la seriedad que conlleva en la información el aval de la universidad de Oxoford.  ¡Aquí podéis contratar COMPLETAMENTE GRATIS este curso de 5 semanas!

No lo dejes escapar, y el ingles no es tan difícil de entender.

I am he that aches with amorous love...

I am he that aches with amorous love;

Does the earth gravitate? Does not all matter, aching, attract all matter?

So the Body of me, to all I meet, or know.

Yo soy aquel, por el amor atormentado

Yo soy aquel, por el amor atormentado

¿no gravita la tierra? ¿no atrae la materia atormentada la materia?

Así mi cuerpo, con todo lo que sé y me encuentro.

Traducción: Miguel Álvarez.

Merdipoema...

Cabalgan

blancos caballos los rumores del mar.

Y la brisa.

Y la Luna.

Y el momento, el espacio y el tiempo

conjugaron los silencios.

Y a cada sonrisa,

cada mirada, cada gesto

acariciaba y mi alma

y atravesaba mi cuerpo.

Merdipoema...

Yo sé a mar,

sé a tierra y a sal,

sé a la vida que he vivido,

a los sueños que trucaron su camino,

sé a ti, 

sé a mi.

Irradias fugaces sobre tu decrépito [...]

Miguel Álvarez

 Sanguine
Ramiro Lacayo

Irradian fugaces sobre tu decrépito cadáver los fantasmas de tus actos

y desde la barrera, parapetado en el manto de lágrimas que almohadilla el albero,

observo enmudecido, entre gritos ensordecedores, los vestigios de tu reino.

Y te miro.

Y me miro.

Y me pregunto.

Y nos recuerdo.

¿me recuerdas?

Y continuas sin volver la vista atrás.

Plantar en tierra baldía

Miguel Álvarez

"Atardecer en el paseo Karl Johann" de Edvard Munch

Plantar en tierra baldía la semilla del amor

y ver morir las palabras

y el aborto de los gestos

y ver desmembrados los sueños

y sentenciar el sudor

y aletargadas las mentes y vacías las almas

continua,

en movimiento

el Sol.

Poesía al año nuevo

Miguel Álvarez

Hombre saliendo de la tierra

Planta en el ocaso de los días

la tenebrosa mano de la incertidumbre

la simiente del porvenir

y nos castiga con hastíos,

con mundos sutiles,

con esperanzas y anhelos,

con sueños rotos,

con metas imposibles.

Y nos castiga un año más

anclándonos a este mundo cíclico

de tiempos pasados, de tiempos futuros

a este mundo cargado de mierdas

que supura edor por doquier.

¡Maldita seas, ilusión!

que plantas en el corazón de los hombres

una semilla de luz y calor.

Soy un hombre muerto

Miguel Álvarez

Soy un hombre muerto

gritaban

calladas las arenas de tu pala

cuando sellaban

para siempre mi destino.

Soy un hombre muerto.

Siento ¿Qué siento?

Miguel Álvarez

No sabría muy bien decir que me pasa, no podría afirmar que me gustas, pues no te conozco más allá de un hola y un adios, sólo se que te miro y me gusta lo que veo, lo que siento, lo que imagino... Y aunque pienso que te pueda molestar ¡Lo siento! No puedo dejarte de mirar.

Obra: Ojos rojos
Autor: Roland Janlafit

Siento la necesidad de abrazarte,

de mirarte fijamente,

de buscar

por la puerta de tus ojos el camino a tu verdad.

Injerto

Miguel Álvarez

Hace unos meses hablaba por facebook con Daniel Ortega, un artísta, y hablabamos, con puntos de vista distintos, sobre la creación de cualquier tipo de obra artística.

Yo decía que quizás había que crear el arte pensando en que debe ser comercial, en el público a quien va dirigido y crearlo en base a esto, él, por su parte decía todo lo contrario, que debes crear aquello que te inspira, lo que te llama, lo que te guste con independencia de lo que pueda parecer a los demás...

Bueno, aquí os dejo esto

wounded-pussy

Injertó a su pene un coño muerto

y absorbió su esencia,

y nacieron almas muertas.

Se suicidó.

Divagaciones sobre Vomit

Miguel Álvarez

 

Fuí a la presentación de Vomit, una antología poética de jóvenes poetas americanos seleccionados por Luna Miguel y publicados en la editorial El Gaviero y me gustaría hacer como que os hablo de ello.

Miguel Álvarez (yo)
Ana Santos (Ana Gaviera)
Luna Miguel

El libro en sí, ese conjunto de hojas pegadas, es una buena obra, cuidada, creada, con los detalles mimados, de esos libros que gustan a los amantes de los buenos libros:

• Una buena caligrafía, muy acorde con un estilo de publicaciones americanas.
• Un índice claro, de autores y traductores. 
• Una reseña gráfica, clara y vistosa, en portada, de los escritores que podemos encontrar dentro del libro.
• Una separación de lo más poética entre cada uno de los autores, la repetición autor a autor de cada una de las letras del título; VOMIT.
• Un papel ahuesado, ¡Muerte a las hojas blancas!
• ...

Ahora bien, hablemos del libro... 

Como os he dicho al principio se trata, según la antóloga, de una colección de poetas jovenes ¿Pero es realmente poesía lo que hay en su interior? (a mi personalmente me parece un compendio de arte moderno y filosofía donde se pueden encontrar desviaciones poéticas)

Creo que hoy día ya quedó claro para todos, al menos los que leemos poesía o intentamos escribirla, que atrás quedaron los estilos clásicos de Calderón, Bequer, Neruda, Victor Hugo... Que hoy lo clásico es la poesía basada en conceptos, en palabras ricas en fuerza, libres de rima y métrica, es poesías encargadas de trasmitir y hacer sentir más allá de la musicalidad y la rima. Y desde ya os digo que Vomit no es poesía clásica de ayer ni de hoy.

Ahora bien; ¿Qué hay en Vomit, que sabiendo esto me pregunto si es poesía?

En própias palabras de Luna Miguel: "Y abriréis el libro, y psaréis las páginas, y os sorprenderá, lo sé: porque aquí no hay poesía. Ni belleza. Ni cursilería. Porque aquí el verso no está construido para complacernos. NO hay piedad. No hay benevolencia... Lo que hay es vida. Demasiada vida." 

En mis própias palabras: "Abrirás el libro, no podrás remediar chafardear su interior como una buena cotilla se adentra en los entresijos de todo un mundo, y verás pensamientos, ideas filosóficas, autores nuevos sobre los que no podrás remediar buscar más, en fin, un entresijo de fuerzas (como bien dice el título vomitadas) sin más pensamiento ni fin que hacer público lo que pasó, en ese momento por la cabeza de alguien, y para colmo, escritas... Escritas... Joder no puedo decir ni como están escritas, pero os aseguro que gusta, quizás no en la primera lectura, pero si en la segunda y en la tercera..."

Aquí dejo uno de los escritos (no termina salirme llamarlo poema, aún sabiendo que lo es) que más me ha gustado del libro, eso si, estoy convencido que cuando vuelva a leerlo, dentro de un par de meses, mi vida será otra y por ende, mi poema favorito también:

Noah Cicero

Necesito medicación

Quiero mudarme al bosque

y criar vacas y pollos

pero en cambio me iré

al McDonald's

y me compraré una hamburgesa de pollo

y una hamburgesa de queso,

y las pondré en un bol,

y las aplastaré hasta que se mezclen

y luego me las comeré.

Autor: Noah Cicero Traductor: Sergio Espinosa

Alambre de espinos

 Miguel Álvarez

Hoy en la Escuela Infantil Almadrabillas, donde doy clases de ajedrez a algunos chicos, me encontré  a los alumnos de una compañera haciendo pintura de dedos, bueno...más bien con toda la mano, como me ha explicado mi amigo, el artista Nono Segura, se trata de pintura automática donde se pinta una muestra emocional.

Pintura automática
Autor: Almuno Escuela Infantil Almadrabillas

En este mar de colores que tengo frente a mí

puedo entrever, 

con los ojos cosidos el porvenir.

Buscar un bella flor y sentir como florece,

en mi interior, 

a golpes de color un ramo de espinos.

Alambre social:

madre,

padre,

educación,

qué dirán,

 ...

Espinos que sangran

al ente emocional,

espinos que depuran convencionalidad.

Poesía de café (I)

Miguel Álvarez

La butaca

Hoy me fuí a tomar café a una cafeteria de mi barrio, una cafetería tematizada del cine, una cafetería con su rincón para leer, su estantería de libros de intercambio o para leer allí, un sitio tranquilo, con buena música y suavita para poder leer, escribir y tener charlas trascendentales, La Butaca

Pues bien, entre sorbo y sorbo de un rico y amargo café, mientras ojeaba un poemario, El llanto apagado de Antonio Moya me dió por escribir en una servilleta, con un bolígrafo húmedo y sin capucha (como debe hacerse, como se hacía antes) un pequeño poema.

Aquí os lo dejo, espero que os guste:

La cama está habitada por moscas

y larbas muertas

bajo el suave tacto de esta sábana negra.

El chirriar,

el grito y el sollozo,

el quejío,

...

La banda sonora de la vida quedó presa.

Entre esas,

inmoviles 

sábanas negras.